janvier 1961

Cendars par Modigliani

janvier 1961 Le vieux bourlingueur à la main coupée,

S'assoit chaque jour sur un banc à la gare de l'Est, Il attend l'Orient Express sur le quai numéro 7, Qui arrive en provenance d'Istanbul à 14:17.

Il cause à son chien ratatiné qui s'appelle Wagon-lit, Son regard d'acier fusille tout ce qui passe. Ses yeux gourmands délectent tout, Une gitane Roumaine, un dandy anglais, Les vendeurs de journaux et les vendeuses de sévices, Un va-t-et-vient de promeneurs éphémères du monde entier. C'est l'œil du poète qui les guette; C'est un phare qui brille dans le brouillard. Les routards quitte la scène, la gare recule vers l'horizon; Laissant en rade une barque abandonnée, Au rez-de-chaussée rue José Maria de Heredia, Dans un 7ième arrondissement entropique et marécageux. Deux femmes découvrent un marin-poète maigrelet et desséché, Echoué sur le trottoir, avenue des bureaucrates, Gueule de crustacé sous l'ombre de l’Unesco, Sans le sou, comme au premier jour. Le souffle profond d'un vent maritime dans les poumons, La barque vire, louvoie, saisit le courant des Açores, Et vole vers la mer des Sargasses; Et plonge vers la plaine abyssale de Nares, Là où pour la première fois, La vie s'est manifestée et a jailli des profondeurs de l'océan et du soleil. Sans sépultures et sans sarcophages, Quittant pour toujours les charniers terrestres, Squattant dans une voûte aux Batignolles, Son obscurité parfaite, sa mission accomplie. Il n'y a pas de vérité, il n'y a que de l'action.